На скрипку капли упадут,В
Намокнет под дождем босая.В
Игры самозабвенной ждут,В
Ее приверженцы дела бросая.В
Бравурною лавиной виртуоз,В
Усталое обрушит ожиданье,В
И магии мелодию всерьез,В
Исполнит непогоде в назиданье.В
Балетом грациозно правит тон,В
Надорванный души томленьем.В
Танцует как оживший камертон,В
И лужи наполняет отраженьем.В
Смычок спешит струны касаясь,В
Руки сгибаемой порывы уловить.В
В завороженных брызгами бросаясь,В
Очарованием способна утопить.В
Ненастье льет и мокнет платье,В
Но все не умолкает инструмент.В
Словно на ней лежит заклятьеВ
Освобожденья ждет момент.В
И ей никак не получить оваций,В
Тому виной зонты раскрытые.В
Пусть ее облик полон провокаций,В
Но руки заняты от капель скрытые.В
Автор: (с) Соколов Борис.